domingo, 20 de enero de 2013

Sin título




La pasión se convirtió en incongruencia,

trozos de vida que viven en mí.

Soledad de una distancia sin unión,

un balance infinito de heridas breves.


¿Quién obliga al camino que andamos

a retorcer las sendas?
¿Solo nosotros?


El vacío se apodera de la existencia,

un monólogo repetitivo del no ser.


La inexistencia nos da la mano,

desfallece la angustia aniquilando la razón.



Willian Blake, Londres (Inglaterra  1757-1827 )
Pintor,grabador,poeta y místico.

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